Когда на мой маленький город
большой надвигается гром,
я вас вспоминаю, мой Конрад,
а может, вас звали Жером?
А может, Аленом вас звали?
А может быть, даже мсье Жюль?
Мы с вами в грозу выпивали.
Был, помнится, месяц июль…
Тогда были сильные грозы,
гремело, о боже, спаси…
Эх, если б не козни склероза,
я б вспомнила вас…
Де Бюсси,
вас звали?
А может, Жан-Жаком,
которому всё нипочём?
А может, Обамой Бараком?
Тьфу, чёрт!
Ну, а этот при чём?
Короче, мы с вами сидели
под ёлкой мохнатой в бору
и вы на меня так глядели…
(О боже, сейчас я умру..)
Так смотрят на женщин поэты
и больше, наверно, никто…
На вас были, помню, штиблеты,
берет, покупное пальто;
ещё было что-то надето,
на шею повязан платок.
Я, помню, с причёской "Бабетта"
была, а на лбу завиток…
Над лесом гремели раскаты,
и молнии били с небес.
Вы были немного поддатый –
вы помните это, Жорес?
Вы женщин ласкать не умели
и грубо себя повели.
Порвали сорочки бретели…
Как быстро вы изнемогли!..
Такое я вам не простила,
поклонник мой глупый, Фанфан…
В колодце я вас утопила
и бросила в воду тюльпан…
|
