Рисовала осень свой узор
акварельной краской золотой.
И красивым клён стал, как сеньор,
а берёзки - золотой толпой.
Снова ивы, глядя в глади вод,
всем шептали - нет красивей нас!
И за нас молился небосвод,
и мы слышали обрывки фраз.
Ветерок трепал тихонько прядь,
золотую, нежную, как шёлк.
С листопадом стали мы терять
всю красу, в которой знаем толк.
Скоро зимушка придёт опять,
побелеют все поля и лес.
До морозов златом нам сиять,
а со снегом - красивей невест.
|