Стихи мои – вы просто проза,
Обыденность ничтожных фраз;
Как будто прячась от мороза
Как от чужих недобрых глаз,
Я в вас спешу укрыться глупо,
Стихи – как ширма от людей;
Чем чувственнее – тем больней,
Мученье – жизнь, любовь – наука.
И как порой бедна душа,
Чтоб о любви кричать стихами;
Свои стихи не любим сами
И вдаль уходим не спеша…
Поэты, часто болью плача,
Кидая чувства в пустоту,
И веруя всегда в мечту,
Не могут просто жить иначе.
Иначе чувствовать, любить –
Не как все люди, жизнь лелея;
В своих мы чувствах всех смелее,
Ведь чувства – это жизни нить.
Она тонкА и на пределе
Дрожит всей сутью бытия,
Иду по этой нити я
Последней песней менестреля.
Я чувствую и я - живу,
Люблю и значит – что-то значу;
Себя как рубль последний трачу
И сам себя вперед зову.
|