Когда и как здесь оказался, хоть убей не помню,
И что тут делаю я тоже не пойму,
Не то, чтобы хочу понять, но ум свой не неволю,
- А не пытаюсь, непонятно почему…
Вопрос сей так вопросом и остался постоянным,
- И ладно… С ним я тоже хорошо живу,
И ничего не делаю с упорством неустанным,
Но постоянно чем-то занят, доложу…
Передо мной мелькают то одни, а то другие.
У всех какие-то проблемы, говорят...
Спокойно шепчут добрые, размахивают злые,
И что-то спрашивают, что-то все хотят…
А что хотят? – Надеются, что чем-то помогу им?
Но чем же я могу помочь? Что я могу?
Могу лишь только выслушать, и алкоголь пригубить,
И помолчать, кивая на слова-пургу…
Мой городок похож на постоялый двор у моря,
Стоит он от всего, как будто, налегке,
Заводов нет…, о порте, ходят слухи, только спорят,
Всё вроде рядом, в то же время – вдалеке…
Я всех тут знаю…, но откуда знаю, я не знаю…
И тех, кто приезжают, тоже знаю всех,
Так и меня, откуда-то, все знают, и признают:
- Вон Сашка, мол, пошёл…, и вслед улыбки, смех…
И чувство, как в гостинице, - мелькают те же лица,
Что и вчера, что, скажем, десять лет назад…
Вот слово подыскал я: - Постоялый двор!.. Годится?
- Пространство, и надежд и жизненных преград…
Вот так и я живу, такой как все, такой же точно,
Я – постоялец здесь, хотя давно живу…
А может поменять мне в жизни что-то нужно срочно?..
Да я уже привык…, и перемен не жду…
Обычно захожу куда-нибудь, - народу много…
Я ПОСТОЮ немного, будто что-то жду…
- Ну – постоялец же!.. И вновь своей дорогой,
Возможно от себя, куда-то ухожу…
|
