Особый воздух по весне,
Чуть сладковатый по природе,
Остатки горечи выводит
И плещется за край, извне,
Потоком тихим маята,
Как из хрустального стакана.
Несовершенна и с изъяном,
Тех откровений береста -
Кладется стопочкой на стол,
Чтоб осознать, домыслить после...
Хотя давно никто не просит
Занять, главенствуя, престол.
Как некому излить, отдать
Дыханье - воздух сладковатый...
И всё кладется виновато
Под пресс – забвения печать.
19.04.08
|
