1
Сжимались пальцы.
Но зачем?
Не ведал сам!
В происходящее
не верил.
Считал –
обман.
Вот
кто-то смотрит на меня:
глаза большие.
А руки,
вроде бы
Свои?
Ан, нет –
чужие!
Ведь
ими
кисти
не поднять.
Мазка
не сделать.
Висок
болит
и
давит
серость.
Кричу:
О,
Боги,
Боги!
Так
что
мне
делать?
2
Хотел
заплакать,
закричать.
Вот
напасть!
И
жизнь,
уже в который раз,
готовит
пакость.
3
Мольберт.
Мольберт –
врата
пустые.
И
сторожат,
и
сторожат
их
псы
цепные.
4
Неясный
зов
теперь
меня
в
ночи
ласкает.
Кручина,
вновь
и
вновь,
длиной
пугает.
5
Испуг
сожмётся
и
тогда -
метель
закружит.
И
сердце
радостно
замрёт -
оно
здесь
с новизною
дружит.
А
я,
усевшись
у печи,
в
огонь
взираю,
и
отражаясь
в нём,
себя
в мгновенье
постигаю…
6
Тогда,
решил:
- Скажу
сейчас! –
и
бросил
кисти.
По
подоконнику
стучат
былые
мысли.
А
за окном –
метель
в разбег,
прошедшим
кружит
до боли
хочется
писать,
но
в сердце
стужа….
7
Решил
подняться.
Трудно
встать.
Томит
молчанье.
Тогда,
решительным
мазком
постиг
венчанье
себя
с
собой
на
полотне
в
безумстве
красок,
когда
с
себя
и
со
всего
срывал
оскалы
масок.
Вмиг
жизнь
предстала
голизной.
Всё
как
и
есть.
За это
потерь
и
унижений
теперь
не
счесть.
8
Мир
закружился,
заплясал.
Нет
завершенья…..
И
всё,
что
близко,
далеко –
вошло
в
творенье.
9
Пред
полотном
один
стою.
В глазах
темно -
года
лишений;
а мысли
тянут
в глубину
незавершенных
отношений.
10
Закончено.
Мазок,
как
точка.
И
закружилась
в
голове
шальная
строчка.
Что
было?
Было –
то
прошло!
Сейчас
не
жалко.
Лежит
тоскливо
во дворе
сухая
палка.
Вон низко
по небу
летит
тоска
и
галка.
Не видно
неба
из
окна.
Немного
жалко.
11
Картина
ляжет
на
стене.
На
растерзанье.
Она
готова
воспринять
лишь
глаз
касанье.
Змеёю
зрители
текли.
Смотрели
молча
в
пустоту -
в
глазок
у двери,
за ней
лежали
на полу
оценок
звери.
Они
готовы
зубы
и
клыки
в
Творца
вонзить.
И
кровью
Творчества
Творца
своё безумство
напоить,
чтоб словом
обличенья
насладиться;
и
жажду мести,
за свою
безликость,
утолить.
И всё
за то,
что
лишены
они умения -
творить!
То
критики.
И
имя
им
придумано
давно.
Они ….
Им
имя
легион.
Дверь
отворилась.
Они
вошли.
И
в
сторону
от
полотна
глаза
у них
смотрели.
Они,
собравшись
у окна,
тихонько
злобою
зверели.
Казалось,
будто
стыдно
им
себя
узнать…
Но что
за дело
мне
до
них?
У
них
другая
стать-
критиковать,
а
у меня -
творить,
ведь
это
значит –
жить!
Они
мертвы,
а я
твореньем
жив.
12
Дни
как всегда -
текут.
Бегут.
Кто их
догонит?
А
ветерок,
как и всегда,
листочек
по
асфальту
гонит.
13
Я
встану.
Распрямлюсь.
И
угадаю,
что
лихолетье
трудных
дней
обозначали,
и
постиженью
изумлюсь:
Там
на холсте
виденье
дней
симфонией
любви
восторженно
звучали.
14
Всё
отзвенело
и
прошло.
Теперь:
светло.
Тепло.
И
нет
печали…. |
