От наших встреч нет ни добра, ни зла,
И в них всегда чего-то не хватало:
Немножечко любви, чуть-чуть тепла…
И снова сумрак старого вокзала…
Прощальный стук колес из темноты,
Из тишины, все дальше и все глуше.
За дальний окоем увозишь ты,
Как сувенир, - украденную душу…
А в ней тепло таежного костра,
Холодных звезд заснеженные блики.
И пахнущие мятой вечера,
И боль разлуки в журавлином крике…
В ней столько песен, сказок и стихов,
Огромный мир - загадочный и странный.
С рождения, не знавшая оков,
Она теперь в дорожном чемодане…
В своих хоромах – под “а ля Париж” –
Ты, просто так, без всякого волненья,
В хрустальной вазе душу поместишь
И вдруг свое увидишь отраженье…
И, позабыв про совесть и про стыд,
Не дрогнув скажешь, опустив ресницы:
-По случаю достала дефицит.
А муж оценит: « Дельная вещица!» |
