Сентябрь. Солнце. Школа. Первый класс.
Букет волненьем пахнет, летом пряным.
И в букваре, я помню, как сейчас,
Рисунок. Подпись: «Мама мыла раму».
Ах, школьная пора: звонки, звонки…
Летят года быстрее телеграммы.
Студенческие начались деньки,
Взрослеем быстро мы вдали от мамы.
А жизнь торопит, набирает темп.
В работе мы задиристо-упрямы.
Но вдруг средь неурядиц и проблем
Под утро сон, где мама мыла раму.
Чудней на склоне лет мы и мудрей:
Диагнозы и чувства постоянны.
Иначе любим внуков, чем детей.
И только мама так же моет раму…
|
.
