Ты не поэт

Куплетом пнуть - невероятный труд.
От этого порой поэты гибнут.
Уже боюсь, клянусь дождём, не вру.
Скажите мне - частушкой или гимном?

Да нет, о чём я, будет мадригал.
Наполненный пьяняще-сладким ядом,
Два сваренных вкрутую сапога,
Под чёрным морсом из овечьих ягод.

Хотя, чего уж там, даёшь сонет.
Заточенный как валенок дырявый,
Зовущий, словно муха на стене.
Иначе на поэтов нет управы.

И с этим делом стоит поспешить,
А то попрячутся. За камыши.