Тетрадка. Ручка. Стол. Будильник.
Настольной лампы свет обильный.
Глухой стук пульса под ушами.
Слова в строку впаяв насильно,
прислушаюсь: мой мир тишайший.
Прислушаюсь, сквозь стену взглядом
пройду, и расплывётся старых
обоев сложный и пространный
рисунок. Да в потёмках рядом
стрекочут ходиков удары.
Стрекочут ходики – диктовка
размера, рифмы, темпа, ритма.
Глядишь, и две строфы готово.
Допустим, это тренировка
и отработка алгоритма.
Глагол не жжёт, и мысль не греет.
Комар проснулся, ищет крови,
гудит в ушах до одуренья.
В дремоте я увяз по брови,
и спорят в памяти два мненья.
Два мнения о жизни личной –
куда иду? Зачем мне это?
И понимаю сам отлично,
сказать бы мягко и прилично:
печален в мире путь поэта.
И нет до счастья мне дороги,
поскольку я в него не верю:
уже переступал пороги,
и уходил, и хлопал дверью.
Так и прошли по жизни сроки.
Осталась ручка, стол, варенье,
чай и овсяное печенье.
Тетрадка – рифмы верный жнец
и предвкушенье вдохновенья.
Электрочайник, наконец.
22 сентября 1996 / 16 августа 2025 |
