влюбляюсь с четвертого раза,
в свои же недавние строки.
и кажется - каждая фраза
слетела с хвоста у сороки.
но как же возможно такое,
когда пчёлы собственных мнений
летают встревоженным роем,
питаясь нектаром сомнений?
когда в перерывах читая
влюблённо почти что кумиров,
всегда понимаешь - пустая
идея, как не фантазируй,
пытаться стать даже не вровень,
а ближе, ступенькою ниже...
и разве помогут корове
как птице летать - пассатижи?
|
