Из цикла "К стопам поэтов"
Супруга: “Я тебе одно,
а ты в ответ о луке!..”
Признаться, я б уже давно
крестом сложил бы руки
и попросился в мир иной,
где ждет ритмический покой...
Но жребий пал — редактор ждет
и не простит мне смерти!
Попал в ужасный переплет,
хоть верьте, хоть не верьте,
упал, как снег, мне на главу —
в моем саду с ним rendez-vous!
Жена твердит вплоть до зари
о брокколи, фасоли,
сотэ, лазаньи, гриле, фри,
ризотто, рёсти, моли...
Но погоди, какая моль?..
Раз так — крюшон из груш уволь!..
Как тяжело ходить в друзьях
того, кто над тобою.
Прямым с ним быть никак нельзя,
а только лишь дугою.
Ходить горбатым уж не в мочь,
но кто сумеет мне помочь?
К Парнасу руки протянул
и Музу умоляю:
меня век страстный обманул,
как Цезарь, погибаю...
Фортуна яростно клюет —
включаю резво задний ход.
Что ж, видно, так мне суждено
угодничать до смерти,
петь дифирамбы, заодно
кой-чо совать в конверте,
в неделю раз давать обед,
хотя — ну, право — мочи нет!
Все это было бы смешно,
коль не было б столь грустно.
Вновь дегустирую вино
и лист жую капустный.
Фортуна ласкова ко мне.
А сам я по уши в... грязи!
|
