Donata
…Сменяют дни мои печали.
В окне изношенный пейзаж.
И где, Поэт, вы заплутали,
Совсем забыли хутор наш?…
…Теряю вечером терпенье
Я в ожиданье у окна.
В меланхоличном настроенье
Шестой бокал я пью вина.
Осенний дождь грустит со мною.
А я красива, молода.
Коль не вернётесь вы зимою,
То соблазню я пастуха!
~~~~~
ПАСТУШЬЯ ПАСТОРАЛЬ
(пародька)
Седьмой бокал вина я квашу,
а на восьмой сил больше нет.
Да где же бродите
(мать вашу!!),
Вы, заплутавший мой Поэт?!
Давясь не спелою хурмою,
клянусь я
(что таить греха):
«Коль не вернётесь Вы зимою,
то соблазню я пастуха!» (с)
Мой организм без ласки чахнет,
дыханье сбито,
взор потух.
Ещё зимою и не пахнет,
а тут как тут уже пастух.
В окно стучит без этикетов
кнутом своим…
Ведь знает, хам,
что до зимы я жду Поэтов,
а в зиму липну к пастухам.
«Не в том, пастух, ещё ты чине.
Поэтом быть не всем дано.
Отмой какашки на овчине,
тогда и лезь ко мне в окно!»
А осень жгла багрянцем лоно,
макушки клёнов серебря,
и шли на убыль неуклонно
дни роковые ноября.
Пастух, видать, дерябнул лишку
и, от окна пустясь бегом,
в сенях уже сбивал задвижку,
кирзовым старым сапогом.
В репьях армяк…
в грязюке длани…
Кричу ему в ночной поре:
«Чего ломаешь дверь в чулане?
Ноябрь покуда на дворе!»
А я ждала Поэта с лета
всегда до третьих петухов.
И на-а! тебе же – ни Поэта,
ни (мать его!!) его стихов!
«Какой же ты, пастух, стервоза
и не мастак писать стихи!
Треух отшкрябай от навоза,
тогда и прися в женихи!»
Сломалась дверь в порыве страсти.
Запахло сеном и говном.
Пастух в дверях…
Ну, на-ате, здра-аасьте!
Смердит помятым зипуном.
Ноябрь уныло мзгою писил.
И счастье, может, мне даря,
всё ж, от своих сорвал он чисел
последний лист календаря…
«Ну, что стоишь, пастух мой Вася?
Ныряй в мои же «закрома».
Прости, Поэт!
Не дождалася»
Декабрь…
1-е…
Зимаааааа!!!
|
