Я этому жизнь отдал бесцельно ,
Стремясь рифмою бить прицельно .
Я этому жизнь отдал бездарно ,
Мыслить стремясь высокопарно .
Этим дышал , дышал тревожно ,
Выводя строки осторожно ,
Или срываясь яро штормом -
Наперекор идеям , нормам .
Это губило меня вечно ,
Не замечал я скоротечность .
Это сжигало мой рассудок :
Я говорю сейчас без шуток .
Этим горел я , пламенея ,
Разум хладел мой цепенея ,
Но к чему теперь пришёл я ?
К тому что тьма - моя семья !
Это искусство так убого -
Ведёт по тёмным лишь дорогам ,
Если за спиной лишь яма .
Это искусство - вечно драма .
Оно жестоко , безнадёжно ,
И плевать , насколько сложно ,
Или же просто до безумства .
Оно , чёрт , мёртвое искусство .
Зря связался с ним до смерти :
Ко мне приходят его черти ,
А после едкое похмелье .
Этому жизнь отдал бесцельно . . . |