Ах, какая бывает весна!
В декабре. Или в марте – неважно.
И к несбывшимся в юности снам
Возвращается шорох бумажный
Старых писем, бумаг, телеграмм,
Фотографий твоих черно-белых.
И звонок раздается с утра –
И гудки без ответа. Пробелы.
Для кого-то все это игра.
А я целую жизнь ожидала.
Кто-то взял, позвонил – и удрал.
Позабыли. Продали. Предали.
|
