К поэтам Муза и Пегас
всю жизнь меня влекут.
Обрывки рифм, обломки фраз
в башке нашли приют.
Пишу словесный наворот
с потугой на стихи.
Не так, как Брюсов и Бальмонт,
а горы чепухи.
В обиде за Родную речь
рыдал когда узнал,
что не хрена глаголом жечь
рифмуя «взял» на «дал».
Не вить из пресных строчек нить
банальностей в быту,
а пафос «быть или не быть!»
поднять на высоту.
Не пропуская ничего:
любовь, разлуку, цвет,
тоску, восторги, естество,
метафоры и бред.
Душа в строках вопить должна
и рваться из сетей,
чтобы прочувствовать сполна
трагедию страстей.
Сезонов бег успеть воспеть:
весну среди снегов,
осенних чахлых листьев медь
и попранных врагов,
дерзнувших полонить добро
"в тенётах рабских уз",
укравших злато, серебро
и разогнавших муз.
Навесив пеленой туман
гиперболами троп,
концепт упрятать за дурман
и сладкозвучный треп.
Чтоб каждый думал о своем:
Пожар? Закат? Рассвет?
И чтоб пальто делил с конем
литературовед.
Жаль написать так не смогу,
бухай хоть триста лет.
Знать я не пара сапогу
с названием — поэт!
|
Послесловие:
Но всё же рвётся, хоть беги,
рука моя к перу...
Эх, напрягу свои мозги -
Поэтам нос утру!…
Пускай не думают, что я
тупой и лыком шит -
Ещё блеснёт строка моя,
Пусть графомань дрожит.
Галина Дадукина
