Твой блюз

Звуки, парящие в небе высоком,
медленно падают нотами вниз.
И умирают, всегда в одиноком
призрачном блюзе, упав на карниз.

А там дождями смываются гаммы,
и без следа растворяются вновь.
Чтобы на сердце не ныли те шрамы,
что там оставила сука-любовь.

Всё как всегда и приходится верить
в то, что дождёшься, когда её ждёшь.
А эту боль только блюзу доверить
можно наверное, если поёшь.

Только следов не оставило время.
Песни, что пел позабыты опять.
Музыкой вряд ли исправишь проблему,
если в ней ноты твои не звучат.

Но невзирая на боль и потери
ты всё ещё сочиняешь свой блюз.
В вечной надежде войти в эти двери,
где превращается минус твой в плюс.