На втором этаже, где амуры пьяны от флюид,
В полумраке воркующий шёпот, шары и сердечки.
Вихрем мчится земля, и светильник, качаясь, горит.
Вянет пышный букет от страстей человеческой печки.
Стынет ужин забытый, белеет растёкшийся воск.
Фитилек, прогорев, утонул в этой массе застывшей.
Но пылают сердца и сдаётся расплавленный мозг.
И томится устало луна над чернеющей крышей.
Утро звёзды проглотит, слизнув их зари языком.
Но его не заметят. Есть вещи намного важнее.
Страсть и нежность смешались, крепчают виток за витком.
И сплетение рук всё равно что верёвка на шее.
И не поздно пока отрезветь и немного остыть,
Охладить взбудораженный пыл, снять верёвку-объятья...
Праздник есть не у всех, и не каждое сердце болит.
А у матери розы не пахнут на выцветшем платье |
