Зарастёт лебедою наш двор,
Тополя белым пухом по травам.
Потускнеет и в чашках фарфор,
И паркет станет грустно шершавым.
В хрустале отраженье тех лет,
Когда дом наш был полною чашей,
А сейчас...это так - раритет
Или часть старомодных стекляшек...
Я смотрю на сирень, что в саду,
Ей лет сорок, а может и больше.
Прополю я траву - лебеду,
Чтобы было ей бедной приволье...
Сиротливо растёт вдоль тропы
Моя груша кривая, вся в шрамах...
Ей отец говорил:"Потерпи...
Я полью на порезы бальзамом..."
А теперь засыхает наш сад,
Нет хозяина, он в синем небе.
С грустью давней деревья глядят
И ночами печален их трепет...
|
