Когда ночь. Люди впали в подушки.
Люди разные, злые и добрые,
Протестующие и послушные,
Скорострельные, не расторопные.
Когда мир, неминуемо сломанный,
Каждым шорохом режет как лезвием,
Тогда, днём укрываясь от гомона,
Из щелей вылезает поэзия...
Очень нежно, боязливо даже,
Всё пугаясь звонков телефона,
Грациозно и без эпатажа,
К нам является вновь воскрешённой...
И свергая ненужные помыслы,
Всё кружит над пустующим городом,
Превращая в прекрасные опусы
Всё, что снится и то, что нам дорого...
Нарезая круги над планетою,
Она так вдохновляется встречей,
Что влюблёнными, даже не ведая,
В честь её зажигаются свечи...
Кто её обнаружит дыхание,
Пусть с годами, а кто-то и смолоду...
Звёзды дарят иное мерцание
И луна как то светит по доброму...
Не уйти от пути её в сторону
Кораблём ожидающим рифы.
У кого нити с Богом не порваны,
Начинают хвататься за рифмы...
А на утро, когда она спрячется,
Мир окажется снова прописанным,
Я из ткани ночного дурачества
От него призакроюсь кулисами... |
