Сидишь и смотришь - в никуда.
Над головой шумит листва,
Течет безмолвная река,
И...тянется к перу рука.
Ты в пальцах то перо сожмешь
И мысль чудесную найдешь,
Прекрасной рифмой облечешь,
На лист ее перенесешь,
И, вдруг, печально так поймешь,
Что не поэт еще пока....
А мысль летит быстрей пера -
Она свободна и легка,
И успокоится тогда,
Когда рифмованной строкой,
Из под уставшего пера,
Спокойно ляжет за другой
Такой же чудною строкой.
И снова, глядя в облака,
Ты ищешь новые слова -
И обязательно найдешь
И вновь на лист перенесешь,
И это будет до тех пор,
Пока еще горит твой взор,
Не перестанет биться мысль,
Стремясь скорей на белый лист.
В изнеможении немом
Ты думаешь лишь об одном -
Как эту мысль не потерять,
В слова ее облечь опять,
Чтоб встали они стройно в ряд -
Прекрасен смысла их наряд -
Они красивы и нежны -
Они, конечно, ей нужны.
Ты скоро ей подаришь их -
Родившийся свой первый стих!
Клавдия Брюхатская (Залкина)
Поэт, он рифмы не готовит впрок,
А темы- вдруг, пришедшие видения.
В душе для них всегда есть уголок,
Там начинаются произведения.
Насильно не кропает их никто,
Они текут журча хрустальным ручейком...
Либо поэт страдает над листом,
Когда болит его душа, а в горле ком.
|
