Я вырвался из плена одеяла,
Но сон ещё держал меня, держал
Туманными виденьями астрала,
В котором я не помню, где летал.
И с кем я жил в потустороннем мире,
Делил ли с ними хлеб, вина бокал,
Звенел мечами, иль играл на лире,
Тушил пожары или разжигал?
И, как Нерон, с холма на Рим глазея,
Пылающий в огне его страстей,
Смерть принявший от рук раба-халдея,
Не я ль воскликнул, сердцем пламенея:
«Какой артист погиб в душе моей!»
Видения, клубясь, не отпускали,
Но солнца луч ожёг улыбку щёк…
И за окном сороки затрещали,
И лик иконки, сна изгнав печали,
Мне подмигнул,- мол поживём ещё!
.
|
