Стихи свои мы пишем сердцем вдохновенно,
И душу открываем в них свою,
Поэзией больны все как один, наверно,
Сам о себе, "Я - точно!"- говорю.
Бывает так, что строчки льются мелодично,
И как по маслу складывая стих,
И всё легко в них чётко, складно и ритмично,
Рождая счастья настоящий миг.
И ты паришь в поэзии, как в небе птица,
Свободой наслаждаясь в высоте,
Как чистая вода, и хочется напиться,
Читая строки в полной тишине.
А иногда всё происходит по-другому,
И в жизни муки творчества кипят,
Болезненному лишь подобно всё синдрому,
Пока вновь мысли вдруг не посетят,
И Муза в гости не придёт и вдохновенье
Не заключит в объятия свои,
И только лишь тогда, под этим впечатленьем,
Ты вновь сумеешь написать стихи.
Но это всё читателю совсем не видно,
Да и, наверное, не надо знать.
Пожалуй, главное и это очевидно,
Чтоб было то, о чём хотел сказать.
|
Из духоты на волю рвётся сердце,
С потоком ветра врезаться в простор
Звучаньем птиц в мажорных терциях,
Где простота царит, и нет притвор.
Обнажена земля, вздымаясь грудью,
И негою стыдливою к любви манит.
Права ОНА. Мы ей вручили судьбы...
Отдаться Ей, лишь в этом наш профит.