Лето в застиранном свитере красном
томно смакует чай...
Звон комариного утра напрасно
молит не замечать.
Воздух наполнен отчаянным стоном
тонких дрожащих струн.
В старой беседке охапка пионов -
девять волшебных лун,
девять обманутых свингом страсти
неповторимых снов.
Лето в растянутом свитере красном
медленно пьёт любовь.
|
По количеству стирок можно сказать о предпочтениях владельца.)