Поэтом стать, не всем дано,
Но скажет, стихотворец всякий -
"Я глас Богов, отбросьте враки -
МНЕ, быть поэтом - суждено,
Кто не согласны - гады, бяки".
Есть у людей, маленько, грех -
Тщеславье тешить, в пене смысла,
Оно внутри - так жжёт некисло,
Шепча про славу, про успех,
Почёт и бездну оптимизма.
И вот у тех, кто рифмам друг,
Внутри рождается, вдруг, мненье -
"Да я ж - поэт, ну без сомненья.
Глядеть в меня, я супер крут,
Внемлите - гению творенья".
Кто даром слаб - тех этот червь,
Грызёт, скребёт - без передышки,
В башке, замки срывая, крышки.
Мне таких жалко - верь не верь.
Они страдают, даже слишком.
У остальных - от силы слов,
Червь замолкает, прячет тело,
Но иногда, куснёт так - смело,
Когда, еще стих - не готов,
И рифмы ждешь, как угорелый.
Но всё же есть он там, внутри,
У тех, кто может вить словами
Вязь из стихов - на жизни раме.
Эт правда, как ни посмотри -
Горит тщеславья бледный пламень.
Заглянем правде мы в глаза -
Ведь каждый всё же хочет: славы;
Почет поклонников, державы;
Бюст среди парка. Что сказать -
Мы по природе люди - слабы.
Но дай же Бог нам всем - творить:
Поэтам, чудным стихотворцам,
Магистрам рифм и словоборцам,
Чтоб было - веселее жить,
Тем, кто грустя - глядит в оконце.
|
