Я б хотел погибнуть в водах океана,
Иль, по крайней мере, под речной волной,
Только, чтоб не видеть руки санитара,
Что меня накроют белой простынёй.
С самого рожденья к смерти путь мы держим,
Хоть и страшно думать, что грядёт конец,
И уже при жизни место выбираем,
Где мы встретим вечность, обретём венец.
У кого-то лавры, тут душа ликует,
Значит не напрасно на земле он жил,
Голова же прочих от шипов страдает,
Видно Разум Высший их не оценил.
Но они дерзали, жили кто как может,
Не всегда разумно, часто без любви,
Вот и получилось, что на склоне жизни
Вместо лавр победных их тернии нашли.
Кажется, всё ясно, только где мне место,
Ведь ещё не умер, а хочу всё знать,
Только почему-то ночью просыпаясь,
Я шипы терновые начал ощущать.
Значит я не гений, не талант, а рохля,
Жизнь прошла впустую, пользы никакой,
Вот и получилось, что на склоне оной,
Памятник мой сжался до точки небольшой.
Пушкин дал пример нам памятники строить,
Не из камня, бронзы, а из слов в стихах,
И откинув скромность я спешу умножить
Братство стихотворцев, но только лишь...в мечтах.
Да, в реальной жизни выбор есть огромный,
Стать кем пожелаешь можно без труда,
Правда, есть здесь минус, минус очень скромный -
Сотворить поэта нельзя так никогда.
Каста стихотворцев чужака отринет,
Получить признанье ох, как нелегко,
Пропуском здесь будет лишь талант бесспорный,
Но если всё в потенции, то берег далеко.
Выплыть в океане стихотворном сложно,
Несколько попыток... и идёшь на дно,
Но даже погибая, чувствуешь, как славно,
Что пытался слиться с поэзой заодно.
Вывод однозначный, вывод неприятный:
След мой в этой жизни канул в никуда.
Но ведь я не умер, значит есть надежда,
Что смогу подняться на Олимп всегда.
2006
|
