Смотрю я в высь. Там облако клубится,
Меняет форму и меняет глубину.
Когда-нибудь расправив крылья, птицей
В полет отправится ,пугая тишину.
Нет, не грозой, а просто - черной птицей.
Раскаты грома - это взмах её крыла.
А тишина, что облака боится,
Она сама , когда-то облаком была...
|
