Ну, что тебе сказать,
молчун меланхоличный?
Ответа от тебя
придётся долго ждать.
Проткнула пальчик я,
теперь я на больничном,
а в городе у нас
такая "благодать"…
А как ещё назвать
снег посредине лета?
Сижу, смотрю в окно:
прохожие в пальто –
все, как один, тепло,
по-зимнему одеты,
а женщина одна
аж в меховом манто.
Мне грустно… Боль в душе
и безотрадном сердце.
Куда же ты уплыл?
Вернёшься ли ко мне?
На граммофоне диск
с твоим любимым скерцо,
заслушанным до дыр
в бесстрастной тишине.
А я тебе стишок,
мой мальчик, сочинила,
в нём описала я
погодный катаклизм.
Читая, плачу я
под скрип и треск винила –
мне чудится в стихе
неясный алармизм.
Такие вот дела…
Не знаю, чем заняться.
Пойду на кухню я
и выпью кофию.
И ангелы с небес
тогда ко мне слетятся,
бальзам прольют они
на душеньку мою.
Я вижу: под окном
замёрзли наши розы.
Чтоб чёрт его побрал –
свихнувшийся июль!
Желтеют во дворе
зелёные берёзы,
и улетел на юг
певец любви
бюльбюль. |
На освежЕвание.
