Учился, работал, служил... воевал,
писал иногда, не от сердца, для дела,
и только когда в плен к талибам попал,
во мне страсть к письму очень прочно засела.
При мне был блокнотик, добыл карандаш,
рассказ, не рассказ, просто мысли рождались,
и яма моя превращалась в блиндаж,
в котором до плена мы честно сражались...
Прошёл так в неволе, не месяц, не два,
пытался бежать, но в горах подстрелили,
по следу кровавому долго гнались,
туман меня скрыл, потому отступили.
Наверно, погиб бы, но тут подфартило:
свои обнаружили, вывезли в тыл,
потом по врачам очень долго возили,
и кончилось, в общем, не так как просил.
Отставка по полной, теперь на гражданке,
вот тут-то я вспомнил - блокнотик-то цел,
я в памяти снова в своей "одиссее",
пишу день и ночь, кое в чём преуспел.
Своим показал, взгляд товарищей важен,
читали взахлёб, но нашёлся один:
"Да, видно по тексту, что был ты отважен,
но рано войне назначать нам помин".
Такая оценка меня удивила,
Ведь то, что сказал я - не фэнтези, быль,
и только со временем понял, вот сила -
словА на бумаге, как выстрел... не пыль.
Война есть война, у неё свой критерий,
что можно открыть и о чём промолчать,
поэтому я спрятал в стол "одиссею",
ещё будет время про всё рассказать.
