***
А в детстве часы бесконечны и день, будто месяц.
А год, словно целая жизнь - нескончаемо долог…
Пыль снов собирается день ото дня с книжных полок,
чтоб грёз белоснежных бельё на прохладу развесить.
Порог временной застревает в углах наказаний,
где стёрты ногтями обои до дна штукатурки.
«Я буду!» - теряется эхом в немом закоулке.
А номер спасителя пикает – может быть, занят.
Устав от бесчисленных слов, втиснув пуговку в ухо,
по собственной воле хлебнёшь нестерпимые муки…
Тогда тёплый берег мелькнёт и любовно аукнет,
возьмёт к себе мелкий колючий предмет на поруки.
Быть маленьким – это профессия манипуляций.
Болеть – это тоже искусство! Став "центром Вселенной",
пилюлю вниманий приняв, подпитавшись целебной,
себя окунёшь в море, созданных в мыслях, оваций.
В миру краски ярки, их много! Блуждая в оттенках,
свою сбережёшь, вопреки направлениям взрослых…
Ответы найдёшь на важнейшие в жизни вопросы.
Пусть через кровавые пятна на острых коленках.
...................................................
Традиция – в мелких искать то, чем сами не стали,
и требовать образом быть, нарисованным в мыслях.
В своём зачарованном мире как будто зависли…
Быть может, к неправильной бухте однажды пристали.
.
|
