Это малиновый цвет - цвет степного заката,
На горизонте пурпуром окрасивший небо.
В кольца спирали, свернувшись от ужаса, сжата,
Бьётся, страдая, душа в мрачном холоде склепа.
Всем безразлично. Отъехала лесенка трапа,
Ожил мотор, задрожала массивная птица.
Снова забыла себе валерьянки накапать,
Буду надеяться, что ничего не случится.
Просто закрою глаза и представлю вдруг осень,
Из лоскутков гобелен, что шуршит под ногами...
Зря я, наверное: ты в сентябре меня бросил.
Лучше пусть будет дорожка с лесными цветами.
Может быть, луг, колокольчиков звон и ромашки,
В мягкой траве по листочку бежал муравьишка.
Помню в венок я вплетала душистую кашку,
Ты называл меня ласково мышка-Иришка.
Что-то нашло. Не туда мои мысли свернули.
Начал движение наш самолёт, разгоняясь.
В кресло вдавило, как будто на пыточном стуле.
Лучше на поезде... лучше... опять задыхаюсь.
Выровняв крен, постепенно уходим всё выше.
Значит - летим, значит - скоро прибудем на место.
Машут, прощаясь, цветными платочками крыши,
Что будет дальше, о том никому неизвестно.
|
