Предисловие:
С.К.Крюков
Я бреду, спотыкаясь о тени
Я бреду, спотыкаясь о тени
Тех, которыми память жива.
Всё пытаюсь нащупать ступени,
Где заветные зреют слова…
Нет, в пути не ищу я покоя,
О былом не жалею ничуть.
Достучаться бы в сердце людское,
Проложив к сокровенному путь.
Я и с этими знаюсь, и с теми,
Но, пока вызревают слова,
Всё бреду, спотыкаясь о тени
Тех, которыми память жива…
Исходив все окрестности Бреста,
я нашёл к сокровенному путь.
Обнаружил то самое место,
где таилась священная суть!
Опустившись, кряхтя, на колени,
шарил там, где трава-мурава,
и пытался нащупать ступени –
в них заветные зреют слова…
И удача! Нашёл я секретный
и мистический даже тайник,
затаённый, совсем неприметный.
Я в него втихомолку проник…
Мне открылись такие брильянты!
Там слова были просто чума!
Их писали поэты-таланты!
В тайнике их несметны тома…
... Я побрёл, спотыкаясь о тени
тех, чей прах потревожил здесь я,
шёл в бреду и в плену привидений,
но мечта стала явью моя!
Полдороги меня провожали
холод, смрад из-под самой земли.
Может быть, побывал я в астрале?
Позже мысли такие пришли…
Я и с этими знаюсь, и с теми,
от которых узнал я слова.
Приступая к стиху иль поэме,
из тех слов я плету кружева,
поискусней, чем у кружевницы.
Не стихает об этом молва.
И кругом удивлённые лица:
где берёт он такие слова? |
остренько...
