... переполнив себя напоследок теплом,
словно чистой водой над гранёным стаканом,
лето случая ждёт, чтоб скатиться потом
током-каплею в морось холодных туманов.
Обречённые пальцы деревьев черны –
обмануть не получится светом вишнёвым.
Ноги тянут дороги, худы и длинны, –
так, наверно, болят от машин бестолковых?
Что усталому тешить мечтами себя? –
ты ничто в этом проклятом, загнанном мире.
Оторвёшься, как лист, под конец ноября
и сгниёшь, позабытый, в убогой квартире.
И сожгут, бросят в урну останки, скорбя,
продадут или выбросят всё, что имел,
и за рюмкой помянут: «Будь пухом, земля!»
Скажешь будет не так? Будет так по зиме...
|
