Эпиграф: ...Налейте мне чуть-чуть зимы в бокал хрустальный вместо пунша... <...> Смиренно буду я просить любви с полотен Рафаэля, земли библейской антрацит, осенней болдинской метели. Из алебастровой луны слеплю под вечер тень смоковниц... <...> Вот падший ангел, вот мертвец, с глазами плачущего Будды... Уходит прочь галантный век, палит в меня из всех орудий. <...> Амуром пущенный гарпун вонзён...
Гарпун Амура
Метели выпил я немало,
я пил её всю ночь — и вот
приснился винегрет астрала:
уха, кисель, коктейль, компот...
На спиритическом сеансе
Я был античный, как Улисс!
Там все блудницы Ренессанса
у Рафаэля собрались.
Раздухарившись не по-детски,
Амур — клянусь! не веришь, бро? —
вонзил гарпун в меня злодейски,
и угодил мне под ребро.
Амуры, гады, очумели!
Сражают насмерть гарпуном!
Попробуй выйти из метели —
и тут же, будто кит, на дно!
И вдруг — внезапно! — век галантный...
Версаль в дыму, со всех картин
глядит в глаза мне зло и ладно
механик жутких гильотин.
Короче — кончено со мною!
В тартарары, в готичный ад
Лечу я к низу головою...
Гляжу — покойники сидят.
О, я узнал их: падший ангел
в плаще пурпурном, Вельзевул,
слезливый Будда, с ними — Ванга.
У них там было рандеву!
Лепил, я помню, тень смоковниц
из алебастровой луны,
мерцал во мраке свет альковный
и были все изумлены...
Но утро вовремя настало,
и разлетелось всё легко.
Короче, снилось, что попало —
барокко в стиле рококо.
