Мерный рокот барабанов.
Старой гвардии ряды
Перед боем, утром рано,
Он обходит. Им - горды!
Раны старые не ноют,
И струной сердца поют!
Жизнь отдать? – ему лишь стоит
Руку выбросить свою.
Он идет, вбирая лица.
Будет битва, на века!
И еще одна столица
В пухлых маленьких руках.
Горы трупов по дорогам,
Грязь и похоть, дым и смрад...
Он устал. Еще до срока.
Ничему уже не рад.
Насморк мучает и влага
По углам потухших глаз.
Но - вселяет он отвагу
В львов своих и в этот раз.
Батальонов вереница...
Сколько преданности в них!
Может быть, остановиться?
Нет. Пусть в бой идут они.
А погибнут, что же, право,
Он растил их для того.
Есть одна лишь правда, – Слава,
И Величие его.
В нем, по сути, нету злого.
Век таков: вопрос – ответ.
Он идет... Над Ватерлоо
Занимается рассвет.
|
