Вот-вот, и ветер донага
разденет эту осень.
Поблекли травы на лугах,
утрами плачут в росах.
Длиннее путь, в короткий день -
покажется, порою.
Так холодна у солнца тень.
Всё чаще грусть не скроешь,
и думы реже о мирском,
что рвут души запасы.
Порой подступит к горлу ком,
но не отпустит разом,
а давит, требует мельком
свободы сокам в теле...
Та, с кем ты даже не знаком,
вдруг примет облик цели
невольно в мысли приходя,
своё отыщет место...
Фата стеклянных игл дождя
к лицу твоей невесте
из снов, рассудку вопреки,
волнующих без края,
где обжигающе легки,
шаги её,.. я знаю... |
