Подходит осени конец.
Умчалась тёплая погода.
Определён расклад сердец,
кому и с кем начало года
встречать, с обедом у стола;
делить постель и мыть посуду,
болеть за общие дела,
стремиться так привычно к чуду.
Ещё не вся листва к земле
слетела, по стандартной схеме.
Твоё терпенье на нуле.
Путь к счастью разве что в поэме.
А дождь хозяйничать уже,
готов, на потускневшем небе.
Рвёт оболочку на душе
любви не завершённой небыль.
Прохладный потускнел янтарь.
Повсюду влажные потёки.
Бредёшь по городу, как встарь:
несовершенный, одинокий;
никем не понят, позабыт,
с молчащим глухо телефоном.
Всех поглотил на время быт,
не сокрушаемый для стонов.
Пивбар, как верный старый друг,
мигает встречными огнями.
Толпа снующих лиц вокруг
равняет всё с другими днями
в которых сумерек следы
сплелись, вне веры и надежды;
где снег - предчувствие беды,
касается твоей одежды.
2017 |
