Считается, что в пятках нет мозгов.
Но у иного – и гораздо выше.
Два полюса бесплодных. Лишь чуть-чуть
пониже поясницы три нестройных
аккорда об одном всегда звучат.
Два кратких и длиннее. Зрю в грядущем
я перспективный в этом звукоряд.
Синкопу, что ли… Неспроста же столько
открылось мне в трактате фантастичном
еретика, буяна Сирано,
где повествует он о селенитах,
питающихся лунною мукой,
обсыпанных селитрою волшебной.
О, если Вольфганг к дару своему
еще бы был щепотью той селитры…
Но больше вы не встретите его
на мостовых гостеприимной Вены.
И до сих пор мне в толк не взять – мозги ль,
отвязность ли его и бесшабашность
вели к верхам гармонии. Должно,
не разгадаю до могилы. Страстно
снискать стремился я у неба фант.
Но кружева плести и чародеем
стать – вещи разные. Конфликт надуман,
я утверждаю. Братья мы, и кто,
кто против нас, убогие пигмеи?
Он без меня немыслим. Я ему
подставил спину, послужил контрастом.
Меня забудут, значит – и его.
Я зря роптал на высшие указы.
Поторопился или же совсем
спроваживать его не собирался
на пажити лунатиков. Теперь
и вы не разберетесь в детективе.
Зато я зуд пророческий взамен
наследовал и подтверждаю,
что вы катиться можете! – сей факт
неоспорим... Бесплодным от безумца.
30.09.2020
|
