Не грязь, так пыль заполнит глотку.
Спасенье бы не помешало!
Как утопающему лодка,
Как украинцу – центнер сала.
Промылись бы дороги с мылом!
До чистоты скрипучей, блеска.
Тогда бы общество забыло
Про респираторную резкость.
Пока же ветер гонит волны
Неисчислимых мелких бестий.
Уж ими, кажется, всё полно,
Но не страшатся лютой мести!
Чихай и кашляй, плюй, сморкайся…
А всё одно – они сильнее.
Хоть президентом называйся,
Они в ответ лишь станут злее.
Деревьев бы, кустов, газонов…
Но город жалует дороги.
И эта проклятая зона
К себе притягивает многих…
13.04.11 |