Приспособленность к этой жизни
не в теориях Чарльза Дарвина,
а втирание пыли звездной
в мозг усталый рабочему люду.
Голосят с экрана на все лады:
«Мы же звездную жизнь заслужили...
А попробуй-ка, поверти голым задом
по двенадцать часов каждый день...
и так триста семьдесят дней в году...»
Ожирение вы заслужили от избытка
и неврастению. Для безвольных и слабых
заразную. Но об этом смолчит Вселенная,
чьи законы вы перекрутили. Для себя и себе на лад.
Почему же, скажите, кто счастлив,
свою душу отдать мирозданию,
для далеких и близких миров,
тянет жалкое существование,
по расценкам суждения вашим...
И зовется он слабым... поэтом.
Нет, ошибка, поэтам названия нет.
Но взывает он к небу упорно,
не смотря на погоду. Лишь к небу.
Ну, а «с неба смотрит все та же дрянь»,
наподобие дивы наглой.
И не хочется ждать мне славы, украшений на пьедестале, награждений, венков золотых...
Только верю, что все, кто со мной идут,
Станут тоже светлей и добрей!
17.09.20
|