УЖ СКОЛЬКО ЛЕТ ПРОШЛО
Уж сколько лет прошло!
В свою деревню еду –
хотелось навестить
заветные места.
Зайти в свой старый дом
и заглянуть к соседу,
позвать его на пруд...
Такая красота
там, если ничего
с тех пор не изменилось,
как на гитаре я
бренчал по вечерам,
когда приЕзжая
одна в меня влюбилась
и увезла с собой
к чужим лихим ветрам…
От станции всё та ж
разбитая дорога –
чуть дождь прошёл слегка –
и по колено грязь.
Понятно, у властей
деньжат не так уж много.
Привыкли все, никто
не скажет: – Ну-ка, слазь!
Приехал, наконец,
усталый, но довольный.
И, не узнав село,
пошёл пешком к пруду.
Дорогой мне мужик
попался малахольный:
– Давай, куда ты хошь
тебя я проведу!?
– Отстань, – сказал ему
я строго, но шутливо.
– Я сам из этих мест,
жил около пруда.
Мой дом был у ручья,
стоял у старой ивы.
– Никто там не живёт,
сгорела слобода.
Там больше нет домов.
Одно лишь пепелище...
Остановился я
и чуть не заревел.
И мы пошли назад
по уличной грязище.
Я денег дал ему
на выпить и похмел…
Ну, что ж, прости меня,
родимая деревня!
Прощайте навсегда
заветные места.
Прощай и ты, мужик.
Ты не такой и древний,
но выпьешь и уснёшь
у первого куста.
Нет ни души вокруг,
куда все подевались?
Не знаю, жив ли он,
мой старый друг, сосед.
Живёт ли здесь, в селе,
приятель мой? Едва ли…
Людей в моём селе,
похоже, вовсе нет…
УШЁЛ НАВЕК
Зашла в свой дом, в котором нет ни звука.
Надолго воцарилась тишина...
Ни шороха, ни шёпота, ни стука.
Откуда взяться им – ведь я одна.
В нём нет движенья – будто всё застыло.
Часы с кукушкой встали на стене.
Всё стало ненавистно и постыло,
и безразлично как-то стало мне.
Бутылка недопитая на кухне.
И полное отсутствие вещей
Его…
И голова с расстройства пухнет:
с кем разделить обед из кислых щей?
Любимые картины потускнели –
Моне, Мане, Лотрек и Ренуар.
И чьи-то (я забыла) акварели:
Стив Хэнкс(?), Уайт(?) и кто-то из ЮАР.
Букет румяных роз пришёл в негодность –
осыпались вдруг разом лепестки.
И в воздухе повисла безысходность –
флюиды безнадёги и тоски.
Следы печали на хрустальной вазе.
Мутнеет благородное стекло.
– А нет ли между Ним и вазой связи? –
спрошу себя, вздыхая тяжело…
Углы квартиры в серой паутине –
её придётся веником собрать.
На вешалке нет куртки на ватине,
пропала со стола моя тетрадь,
в которую писал свои сонеты
мой ненаглядный милый человек.
Хорошим был он, думаю, поэтом.
Но вдруг ушёл…
Боюсь, ушёл навек.
ВСПЯТЬ
Когда назад, к Большому взрыву,
Вселенная вдруг повернёт,
когда получит директиву
от Бога.
Мол, наоборот
вертитесь звёзды и планеты,
пусть Время развернётся вспять!
И перья зачехлят поэты…
Им будет не о чем писать.
Зато они помолодеют
телами, может быть, душой…
И память им тотчас навеет
воспоминанья о большой
Любви…
Как много в этом звуке!
Тот старый домик за рекой…
Глаза любимые и руки
неугомонные…
Покой
в те времена лишь только снился.
Ах, поцелуи до утра…
Поэт тогда ещё не спился,
нет, не пришла его пора...
...Теперь, когда шальное Время
оглобли развернуло взад,
втемяшилось поэту в темя
любви понюхать аромат.
И он пошёл туда, за реку,
где с ног сшибала красота,
где два влюблённых человека…
…Пришёл – а там лишь два креста.
ОНА ЗДЕСЬ БОЛЬШЕ НЕ ЖИВЁТ
Притихший домик у реки,
Осенних ягод горький мёд,
И сердца частые толчки -
Она здесь больше не живёт...
На фоне всполохов зарниц
Печально наблюдать полёт
Последних перелётных птиц…
Она здесь больше не живёт.
И долгожданный силуэт
Уже в окне не промелькнёт.
И не подаришь ей букет -
Она здесь больше не живёт.
Не загорится в спальне свет -
Пусть и чернеет небосвод -
Её не жди, её здесь нет,
Она здесь больше не живёт.
И не стучись в глухую дверь -
Никто тебя за ней не ждёт.
Ты, наконец, мой друг, поверь:
Она здесь больше не живёт…
|
