Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, `This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretch a metre of an antique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.
Мои стихи – гробница на века
Для черт твоих божественно прекрасных.
Найдутся в будущем наверняка,
Те, кто сочтут за ложь сей труд напрасный,
Твердя, что нет такой красы земной,
Которую воспел в своих сонетах,
Хоть, видит Бог, что не открыта мной
И половина свойств твоих при этом.
А рукописей выцветших листы
Сравнят с причудой стариков болтливых,
И примут гимн достоинствам святым
За пышный слог и пафос строк спесивых.
Но если красоту впитает твой малыш,
То облик свой и в нём, и в рифмах повторишь. |
В избранное.
Спасибо, Марина!