Из каждого открытого окна,
Страна звучала хриплым песнопеньем.
Была ещё советская она,
В предверии опавшего цветенья.
И песни те его,- её плоды,
Которые хранит народ веками....
Семёнович, спасибо за труды,
Ты струны жизни теребил руками.
А голос твой озвучивал её,
В тональности от слёз скупых, до смеха.
Ты точным словом обличал гнильё,
Той, прошлой жизни, памятная веха. |