На седьмом этаже – будто в крайнем венце колодца –
созерцаешь (невинно-дерзко) укрух бездонный.
По обоям снуют морзянкой посланцы солнца,
пустоту коммуналки внедряя во «время оно»…
Только что-то с утра не вяжется лыко в строку, и
чистотой не прельщает лист, а перо не скучает рядом.
Ну, и пусть! …Кротко муза на кухне с огнем воркует –
Ишь, готовит омлет с пармезаном и свежей мятой!
Вот поэзии чудо! Уткнуться в затылок теплый,
затеряться в густом аромате волнистых прядей,
бормотать комплименты галантного недотепы –
в бессловесных стремленьях – безлико и заурядно…
Что? Бездельем опять разбазарить талант последний,
чтоб потом, подметая, искать по углам копейки?!
(Ах, какая поэма сложилась во сне намедни,
да в одно касанье – покруче японской “рэйки”!)
Пей, поэт, свой рассол и тащись разгружать вагоны!
Телу нужно немного, но всё же не смерть – подруга!
…А душа опрокинется бликом во «время оно»,
как в бездонный колодец… И там отзовется гулко.
4 марта 2018 года
|
