Он был рождён для счастья, как птица для полёта,
Ведь так его учили, пусть книжным языком,
Но слишком рано с парнем случилось в жизни что-то,
Теперь сидит ненужным и дряхлым стариком,
От мира отрешённым, но правил жёстких, строгих,
С седИнами и шрамом "перечеркнувшим" лик...
Досталась, видно, парню нелёгкая дорога,
Сворачивать с которой не мог, да не привык.
Таких, как он, по свету встречаешь нынче много,
Их взгляд едва заметный, но острый, как игла,
Лишь им одним известно, ещё, конечно, Богу:
Что скрыто в этом взоре, ведь жизнь, увы, игра?
Беляев Виктор (Викторыч)
26.01.2021г.
|
