... вечером словно старею,
светится рама окна.
Мой ли закат пламенеет?
Кто мне позволит узнать?
Стопкой холодные книги
лёжкой-лежат на столе.
Кажется, будто бы сникли,
дремлют под тяжестью лет.
Почести были постылы, –
дни мои нынче тихи.
Тратить последние силы
я посулил на стихи.
Заворожён, околдован,
как постучишься ко мне.
Так я тобой очарован,
что позабыл о вине...
|
