В лачуге умирал творец

В лачуге умирал творец,
Один, в опале и забвенье,
А рядом высился дворец –
Его ума и рук творенье.

Когда был молод и силён,
Как воздух, нужен был владыкам.
Пришла беда – и сразу он
Забыт и в малом в великом,

Поскольку раб всегда есть раб –
Родись хоть в шёлковой рубашке.
Но коль споткнулся и ослаб
И не годишься быть в упряжке,

Безжалостно с пути столкнут,
Как лишний груз за борт шаланды.
Иль, в лучшем случае, – в приют,
Где будешь рад глотку баланды.

Останутся дела твои
Усладою для власть имущих,
Орущих о своей любви
К народу. Боже всемогущий!

Как будто не жил на земле –
Лишь только тьма и холод влажный…
И всё ж вернёшься ты однажды
Цветком ромашки на стебле.