Что ж, пусть, поговорят и посудачат,
упрёком пусть уколют, и не раз.
Переживу. Случится, и поплачу,
укрывшись от людских недобрых глаз.
Им что - они сказали и забыли,
им не понять в цепочке тихих дней,
что не они меня приговорили,
не их беда - не им судить о ней.
Как просто за спиною в жизнь чужую
ворваться равнодушным шепотком:
"Подумать только, надо ж, - и, бичуя, -
вот нагуляла, ходит с животом!"
Но мне плевать на эти пересуды, -
я выше! Им до сердца не достать.
О малышкЕ своём я думать буду,
и для меня как песня слово "мать".
Мне силы жить дает мечта о том,
как я прижму к себе родной комочек,
как стану пеленать его потом,
тревожно просыпаясь среди ночи,
увижу, как он ступит первый шаг,
и упадет - и снова шаг упрямый...
И нынешняя боль – совсем пустяк,
когда услышу я впервые: "Мама!"
|
