В однотонном потоке часов
Этот день – или дни?.. или годы?.. –
Запирает тебя на засов,
Где не ждутся хрустальные всходы.
И где собран уже урожай –
Неудач и потерь подзабытых.
Там, избавившись от багажа,
Ты оставишь дорожные плиты.
И призна́ешь – не будет весны.
Как и лета… Последняя осень
Наполняет спокойствием сны,
А предчувствий уже не приносит.
.
февраль 2021
|
