Кто в акынстве не видит прока,
Тот настоящий поэт,
Ждущий, когда сорока
Ему принесет сюжет.
Ох, извините, простите,
Конечно же не она
А Элохим (на иврите)
Ему, в час когда луна,
Как будто что-то диктует,
Он же - его рукой
Пишет все то, что не всуе,
Что в вечности ждет покой.
***
Понятная всем поэзия
Льется из уст моих.
В авангардисты не лезу я -
Автологичен стих.
Вспомню о детстве, юности,
Вспомню и о сейчас.
В том никакой нет трудности
Об этом вести рассказ.
За простотою внешнею,
Названной нарратив,
Спрячу кулек с черешнею,
Рифмою раздавив.
|
*
Как же славно быть поэтом,
и досуг иметь при этом.
Начал кот в галоши ссать,
прыщ вскочил – скорей писать.
Пёс дворовый околел,
пруд на даче обмелел,
кто напился, кто родился
сел в тюрьму, освободился -
графоман не может спать,
чтоб о том не написать.
Неумело и коряво,
слёзно, выспренно, кудряво.
Сотни строчек чепухи
выдавая за стихи